ENTRO en un bar de la plaza San Andrés y me encuentro de frente con un punk. Pido una cerveza y me doy la vuelta para observar al personal. El punk, que habla dos octavas por encima de lo normal, vamos, que grita, deja muy claro que es vasco. "Es que no sabéis la opresión que hay allí arriba", dice a cada momento, una declaración que trufa intermitentemente con un "Venga Athletic, alé, alé" y algún comentario irreproducible hacia la chica que tiene al lado. Se trata de un chaval de veintitantos, con cresta pero aseado (resumiendo, no se trata de un flauta-perro) e insiste a cada dos por tres a la parroquia que le presta algo de atención, la de la novedad: "Es que no sabéis lo oprimidos que estamos allí arriba", antes de volver a animar al Athletic porque sí. Me giro y decido prestarle más atención a mi cerveza, mientras siguen los cánticos futboleros y los lamentos políticos a mi espalda. Pago y vuelvo al periódico pensando, que el chaval no tenía pinta de concejal del PP o del PSOE, no...